Cicatrizado.

"Tyrants awaken my apocalypse
Demon awaken my apocalypse
Heaven awaken my apocalypse
Suffer forever my apocalypse"

Siento la necesidad de expiar los pecados que me han condenado por años. Siento que las cicatricaes recalcitrantes, llenas de suturas y antiguos retazos de hilos a medio cortar me atraen recuerdos demasiado obscuros, demasiado kafkianos como para llevarlos de nuevo a la espalda.
Necesito actuar rápido.
Poco probable es que alguien lea estas memorias, poco probable es que este débil papel mantequilla sobreviva mucho tiempo en esta ciudad caótica, bastarda. Sin embargo, más grande es mi irracional necesidad de desahogar ese grito desesperado que tengo dentro de mi hace tantas décadas. Mayor es mi ímpetu por volcar la angustia y llorar a través de la negra tinta.
En estos momentos es cuando ya puedo percibir como voy siendo aprisionado bajo una densa aftmósfera de muerte. Ahora es cuando trazo en mi mente las últimas lineas, los últimos bosquejos de lo que será la más despiadada vendeta, la más certera, la que bañará estas sucias calles de rojo profundo.
Puedo asegurarme a mi mismo que nada pasará por alto: mi revolver clavará cada bala en el punto exacto, justo entre ambos globos oculares, atravesará la piel, romperá el cráneo y partirá en dos el quiasma óptico. Entonces observaré a cada elegido: lo miraré a los ojos y me cersioraré de que esté viendo el infierno.
Así es. Veinte años encerrado en este negro sótano sin luz, sin vida. Veinte años comiendo la amarga carne de los roedores que me visitaban y me mordían la piel. Veinte años de meditación absoluta, de oir pasar las tropas retumbantes del Quinto Reich. Oír los fusilamientos callejeros y las inteligencias artificiales escrutando con sus sistemas cognitivos a prueba de cualquier truco de los sistemas planetarios de la CHOAM. Buscando y eliminando sin emociones.

Bueno, eso ya es otra historia, esa que será registrada en las grandes centrales madres de información. Quizas alcanzen estas palabras a alguien que se atreva a pisar la tierra en un futuro lejano. Porque mis hijos no lo podrán hacer. No están. En realidad si , pero transformados en huesos calcinados. Quizás ya ni siquiera existen de esa forma. Ahora sólo son el polvo que transformó mi memoria en un abismo sin fondo, mi existencia en odio puro, en una espada implacable y certera, un odio que de no ser expulsado me va a terminar en poco tiempo.
A esta hora se esconde el sol azulado, lo sé simplemente por instinto, porque mis ciclos vitales se han mantenido pese al paso del tiempo, pese a la podredumbre industrial, pese a la aniquilación mental. A esta hora me dispongo. Me coloco el revolver en el cinturón. Lo cargo. Abro la celda y paso por sobre el cadaver del anciano guardián que quedó relegado a este infierno por sus constantes faltas de disciplina.
Junto a él dejo este testamento, junto a sus huesos se pudrirá la profecía de mi apocalipsis.